Красива Румъния (3): Iv наивният

Тези, които пътуват напред-назад през румънските блогове, трябва да са срещали и този псевдоним. Но не мисля, че някои от вас са чели „Iv the Naive“. И това е срам. Защото наивният Ив - чието истинско име не знам, но чиято идентичност е достатъчно дефинирана от текстовете му - има блог като ваканция на тийнейджър: слънце, любов, внимание към хората, книги, филми, нежност.

През 2010 г. наивният Ив пише поезия за читателите от 2010 г. Не за пасоптистите, нито за осемдесетте или осемдесетте години. Текстовете му са свежи, започвайки с езика и продължавайки с изненадите, които той ви подготвя в края на стиховете, а темите са естествени и ги чувствате като (и) ваши. Нищо не е уморено или износено. Мъжът е влюбен в румънския език и като всеки любовник превръща приятелката си в проява на въображение.

През 2010 г. наивният Ив пише римувана поезия. Добрата поезия не трябва да се почиства всеки ден. Има поезия, която, тъй като е интелигентна и искрена, превръща простотата в шанс за преоткриване на света.

Предлагам ви няколко стихотворения от блога на наивния Ив, може би те ще ви насърчат да прочетете и останалите. За него тази рубрика трябва да бъде преименувана на „Красива румънка“. "I" да остане с него.

първият екстракт е страст, тогава затлъстяване и плешивост
прогнатизъм, астма и последният днес - меланхолия;
ами седмичната лотария
вместо числа, от машината
да рисува топки, които е написал с ариал
човешка черта - би било безумно!

просто помислете малко: blonziu, със струг,
много добре, скъперник, кална, сутрин се събужда трудно;
победителят трябва да дойде с доказателства и документи
и той може да надуе гърнето само с това, което е, за една нощ;
и ако това не съществува, докато не бъде измислено
поне знаете, че мъжът на мечтите ви не съществува и той е увлечен;

Аз
няколко куршума се стичат по креповата ръка на баба ми
Има още един залез и нещо, докато не мога да пусна светулките
Чувствам се точно, когато заспивам в краката й, миришейки чисто
със сигурност ще мечтая само за неща, които не са ми се случили;

II
асфалтът ми полепва по подметките на китайските обувки за тенис
зърно пот се втурва по долината по гръб
битият килим, вик, някои шеги на работниците
Вървя със затворени очи към оградата, за да си покажа, че е възможно;

III
Не мога да се отърва от този летен вкус в устата си
от праха в косата, от разхвърляните гъски,
Убождането на стърнищата ме боли в гърба
през фунийките на ушите ми капеше мир;

Аз съм рибата, която се измъква от мрежата,
стръкчето трева избяга от изходните скакалци
усмивката, която едва успява да се подхлъзне
сред десетките мрачни лица на погребение

те са чувството за дълбока свобода
на философа, който казва баналност
те не са нищо повече и нищо по-малко от песъчинка
което пингвинът Алфред изненадващо откри в слиповете си

Аз съм единственият образ на летен бриз
което бенката следва на излизане
те са абсолютната тишина на нишките от цикория
с които изсъхват и умират, обвити в слънцето

Имам късмет и рядкост, несравним
всеки път, когато се чувствам толкова обичана.